même à rire de ce vieil homme bigot, épouvanté par l’évolution technologique, englué dans une époque dissoute. Décédé d’un cancer peu de temps après leur mariage, il avait signé une décharge afin de ne pas être réanimé, imprimé, reconstruit. Son père : l’un des derniers humains faits uniquement de chair et de sang. Léonard maudit sa femme pour ses manigances machiavéliques et se planta devant son dressing afin de choisir ce qu’il mettrait pour épater la galerie et la rendre encore plus merveilleuse. « Pour une fois, sois un parfait et charmant petit époux », lui avait-elle ordonné. Je t’emmerde. Et le si charmant petit époux décida de faire un écart avec un remontant. Elle l’avait pourtant prévenu : « Pas ce soir Léonard, pas d’esclandre comme la dernière fois, pas d’alcool, pas de pleurnicheries ni de vulgarité. » Pour lui faire payer le précédent affront et se récupérer une virginité auprès de ses vassaux, elle l’avait déclaré dépressif. Depuis, pour toute l’intelligencia scientifique, derrière leurs sourires de fauxculs, il passait probablement pour le paumé de la pauvre Éléonore. Bande d’enfoirés. Sale petite garce névrosée. — Cleeves ! Cleeves ! s’époumona Léonard, de plus en plus furieux. — Monsieur m’a appelé ? — Va me chercher une bouteille de whisky. — Bien, Monsieur. Le majordome sur roulettes allait partir lorsqu’il se retourna vers Léonard et toussota. — Qu’y a-t-il, Cleeves ?
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